Custa quebrar esse silêncio, vagueio, ponho música, disperso-me, corto aqui, emendo acolá, aitro-me à prosa e quando dou por mim são sete ou oito da tarde, tenho os olhos a arder e um sorriso outra vez. São as horas do meu verdadeiro sono, cinco ou seis, em que adormeço para o que me rodeia, sonho com o que faço, ganho força com o que escrevo e consigo finalmente pensar no dia de amanhã. É o melhor momento do meu dia. A recompensa da minha obsessão inacabada. O recreio no pátio da minha prisão.
Mas hoje não foi assim.
Não me deitei em concha, nao ouvi os talheres e as histórias, não escrevi uma linha, não ouvi um disco, nem abri uma janela, mas contei as horas e bati com a cabeça na parede. Há dias assim.
Os heróis deitam-se, descansam e acordam no dia seguinte com o nascer do sol. Eu sou um anti-héroi. Tudo o que pensei ao longo do dia se destrói nesse instante, tudo o que sofri é redobrado e, de repende, tudo o que não fiz desaparece. O sol para mim nao nasce. Porque eu não queria chegar ao amanhã assim tão depressa e tão vazio.

Rui Camarinha